Monsieur,

Je n’osais plus y croire. De si longues semaines et pas un mot de vous, pas un signe, rien qui pût me faire penser que vous me répondriez. Et ce matin, cette lettre, si brève, dont j’ai relu les lignes cent fois déjà, cette lettre qui m’autorise à être de nouveau à vous. Comment si peu d’encre a-t-elle le pouvoir extraordinaire de vous faire vivre ou de vous perdre ?

Et je vis à nouveau. Je sais désormais que chaque matin sera un espoir renouvelé de vous lire ou de vous écrire ; que chaque jour, mon cœur battra d’espérance et de crainte.

Comment pouvez-vous douter un instant qu’après une aussi triste retraite je ne sois à jamais votre chose ? Je veux tout vous donner, comme par le passé. Je veux que vous n’ignoriez plus rien de moi et je saurai accepter de vous toutes les extravagances, même celles qui me coûteront et que je sais déjà bien méritées.

Je me prends souvent à raviver mes souvenirs. Je vous dois les plus intenses, ceux qui ont marqué ma chair et mon âme. Je rêve de pénétrations profondes, d’étreintes folles où me noyer, de caresses indiscrètes, de jouissances inouïes.

En vous lisant, j’ai senti un sexe raide qui insistait sur ma cuisse ; ma langue a humecté mes lèvres tandis que je m’ouvrais. J’aurais aimé être sous vous, prise sans ménagement. J’aurais souhaité sentir couler votre semence entre mes fesses. A vous écrire cela, mes seins se tendent, leur pointe cherche votre bouche et la morsure de vos dents. Mes reins frissonnent. Mon cœur s’emballe, je suis à vous.

Je vous espère aussi chaud que moi, disponible, aux aguets. Prenez votre plaisir. Exigez tout de moi, y compris l’insensé. Soyez si vous le voulez, monstrueux. Je veux être anéantie.

VOTRE*****

(A suivre)

Pour toutes les amoureuses, toutes les amantes et toutes mes lectrices.

Une voix fluette transperça le majestueux silence et alla se ficher dans le manteau blanc d'un arbre mort. Une nymphe nue, si nue et si belle, s'avançait sur une large allée
bordée de cylindres gelés immobiles et silencieux. Ses pieds nus s'enfonçaient délicatement et sans bruit dans la neige douce et tendre. Elle allait légère et sensuelle, telle un flocon de neige porté par la brise, insouciante, heureuse, sans autre but que de vivre, de s'épanouir, de respirer, vierge et pure sur cette rivière d'argent immaculée.

L'allée, devant elle, s'élargissait puis se refermait au-delà, et au centre du disque ainsi formé se dressait une tour d'ivoire. Son visage s'illumina et elle décida de s'élever à son sommet. Elle enfourcha la colonne blanche et, s'aidant de ses mains et de ses cuisses, commença son ascension. La caresse de la substance lisse contre la fleur humide de son sexe faisait naître en elle un plaisir diffus s'irradiant progressivement, subtilement dans les fibres intimes de son être. Elle approchait du sommet arrondi et mince de la tour d'ivoire, son plaisir ne cessait d'augmenter, elle n'était plus qu'un bourgeon hypersensible sur le point d'éclater.

Soudain, elle fut éblouie par mille et mille feux, mille et mille sphères, mille et mille couleurs, elle était tout, elle n'était rien, elle était ailleurs, ici, là, elle était omniprésente et absente, multiple et unique.

Puis elle cessa d'exister par un froid hiver enneigé.

Peter

Et si ainsi, il pense à elle,

Qu'elle est la femme tout en dentelle,

Celle qui le trouble dans ses pensées,

Qui alimente sa libido

Faisant monter en crescendo

Le désir qu'il ne peut plus cacher

Qui apparaît comme la rosée

Sur le méat qu'elle vient lécher.

Peter